Bonapartiens

L'immense escalier qui mène à la bibliothèque surannée de l'Ecole des Beaux-Arts est poussiéreux, un peu sombre. Je m'assois souvent sur la plus haute marche pour y manger ma tambouille.

Et puis là, en bas, il y a un homme aux lunettes et petit blouson beige qui a roulé son journal qu'il place devant ses yeux et semble me regarder. Je tente de délicatement cisailler les spaghettis que je suis en train de baffrer, mais rien à faire, je me barbouille de purée de carottes.
Et puis il monte les marches, une par une, s'arrête, parfois redescend pour mieux remonter. Arrivé à ma hauteur :

-Vu d'en bas, vous êtes une très belle image...


-Je viens là tous les vingt ans.. Et à chaque fois, quel émerveillement !


-Quatre fois dans une vie, c'est bien vous ne trouvez pas ?

Il a un petit sourire, son journal roulé à la main, il dévale les marches quatre par quatre. S'arrête encore, observe un petit bout de mur. Me fait un petit salut et disparaît définitivement.